Para não dizer adeus


Com a ponta dos dedos massageia os pés.Devagar,a suavidade é precaução,a dor é tanta que teme a si mesma.
Nem lembra a última vez que necessitou aliviar a dor .Há muito a dor era tão constante que já sentia-se anestesiada.Hoje a sentira novamente.Estava viva.
Atira-se na cama,após longos minutos de massagem.O ventilador não era suficiente.Olha  o quarto ao redor ,sorri,nada disto importa,o conforto vinha de dentro,vinha da dor.Sentir-se viva novamente era bem mais que um quarto de hotel cinco estrelas com climatização e serviço de quarto. Rola na cama,de um lado para o outro,como que buscando encontar no emaaranhado de lembranças ,uma! A mais perfeita para o momento,a palavra que a memória nunca apagou,o toque que a pele sentiu a vida inteira.O olhar,a busca,a inspiração,a loucura para continuar.
Aos poucos todas as imagens voltam aos seus lugares e tudo reinicia.A mente é rápida ,a fuga é vital.A vida não espera.Tem sede de vida.E sabe que não conseguirá mais fugir de sua fuga. Sente a música sem ouví-la "hay cosas que te ayudan a vivir".
Foi assim a vida inteira,ou quase.Desde aquele inverno...
Abre os olhos,as pernas agora é que estão doloridas.Nem sentiu adormecer.As pernas dobradas para fora da cama formigavam.Levanta-se ,abre a janela.Deixa o sol invadir o quarto e tocar sua pele.As ruas estreitas,tão sonhadas,estavam ali, a sua frente ,a sua espera.
Nunca haviam combinado esta viagem juntos,mas sabia que era tambem seu sonho.Conhecia-o quase mais que a si mesma.
Toma uma ducha e sai ao seu encontro.Quer encontar-se nesse lugar.
-Perdonáme señorita.
Ela sorri agradecendo o senhorita com os olhos e dá espaço na estreita calçada para aquele homem e seus filhos.
No café,escolhe a mesa perto à janela.
-Lo de siempre señora.
-Sorri novamente como que concordando. Com certeza a confundiu.
 - Su esposo no viene esta mañana?
Antes que possa responder,alguém chama a garçonete.
Olha confusa para a porta.Vê que a garçonete não estava a confundindo.Ela que não acreditara mais em sua loucura,em sua vida.
Ele abre a porta e sorri.Vai em sua direção. A beija suavemente.Estende a mão.
E como cúmplices de uma vida inteira,caminham lado a lado, as palavras sabem que o silêncio fala mais e ameniza a dor.
Do outro lado alguém os observa:
-Como ela está doutor:
Ainda o espera,todas as manhãs.

           

                     
                   
                   
                   


                 
               
                 

                   
                   

               na súbita lembrança
               me encontro
             
               alimento
               minha alma
               nestes longos
               dias de tempos
               fugidios
             
             
       
           

  haverá sim
  palavras
  para me livrar
  do caos

       há
       apenas
       um jeito
       de me permitir
       ser feliz
       e saber disto
       é o que mais
       me assusta...

       Pétala por pétala,como brincadeira de infância. Um pseudo-romantismo que nos acompanha ,mesmo a vida dizendo que não. Assim foi descartando ao chão, página por página das tantas cartas guardadas e nunca remetidas. Há quanto tempo as guardava? Já havia perdido os anos, o tempo, as lembranças reais e as cartas permaneciam ali.
     Mas sempre há um tempo para tudo.Hoje resolvera esvaziar a alma.Como se pudera, mas mesmo assim a intenção ajudava a suportar o vazio.
     No final de uma das cartas ,uma frase de Oscar Wilde:" O segredo da vida está na arte."
     A vida, assim ,realmente perde todo o sentido,não há caminhos ,apenas o agora. Será tudo isto ,o que há por vir? Toda esta imensidão de abismos?
    Não pode aceitar e ao mesmo tempo conforma-se de uma maneira que ela mesma se assombra vez por outra quando um feixe de lucidez a invade. Mas nada permanece,nem mesmo a lucidez.Tudo retorna a seu lugar , a sua ordem cíclica, ao seu escuro.
   Volta para suas lembranças,não as quer resgatar ,apenas preencher um pouco o vazio que a vida foi cavando dia após dia, devagarinho como se esculpisse a dor.
   Vazios não se preenchem se não seguramos as rédeas da  própria vida com as nossas mãos. É pura ilusão, não pertencermos e acharmos que um outro alguém possa preencher nossos abismos e inquietações. Somos os autores,os protagonistas os sabotadores. Precisamos assumir, rasgar as cartas e as pétalas e encarar a vida.

                                                          Vida ...ou Arte?

                      " As terríveis experiências da vida fazem-nos pensar se o seu protagonista não é,ele mesmo,algo de terrível." Nietzsche


Todas as janelas abertas. Sentia-se sufocando. As pessoas, do outro lado da janela ,movimentavam-se como se nada as sufocassem. Ele estava ali ,imóvel,desde que havia chegado.Da onde mesmo chegara? Para onde ía? Ou melhor,para onde queria ir?
Sobrevivendo,sentia-se seguro assim.Em total estado de" sobrevivência". Alguns fragmentos de vida,apenas ,nada além de fragmentos.O futuro é algo que não existe,o medo o dissipa.O passado ,melhor não tentar resgatá-lo e o presente é isto.
De repente, lhe vem à memória , a lembrança de um encontro.Um apenas, vivido com a alma inteira. Talvez a única lembrança onde não foi metade.Onde reconhecer-se em cada palavra é bem mais do que uma vida repleta de encontros vazios. Lembra do olhar,do sorriso,do jeito único que tinha de contar histórias.A vida foi mais.E valeu a pena.
Procura alguma janela a mais para abrir....precisa de ar...sente que lhe falta...caminha rapidamente...abre a última janela...fecha os olhos ...a imagem dela dissipa-se. Conseguiu mais uma vez,o ar volta pouco a pouco.